Ta strona została uwierzytelniona.
LXXIX.
Twórz pan, twórcze przechodź burze;
Bunty knuj przeciw naturze;
Śpiewaj, maluj, rzeźb w marmurze!
Że się bawisz rymem‑cackiem,
Mam przed tobą padać plackiem
W sprawozdaniu literackiem?
My, krytycy, dobrze znamy
Wszystkie wasze twórcze kłamy,
Stylów szychy, rymów kramy.
Bo i myśmy się — bywało —
Twórczym dawali nieść szałom.
Tylko jakoś to skapiało.
Opatrzyliśmy się w porę,
Że to jest niezdrowe, chore,
I dziś poszlim krytyk torem.
Kierujemy na was oko,
Patrzym: czy nie za wysoko
Wyfruwacie ku obłokom.
