Ta strona została uwierzytelniona.
LVII.
Wasza miłość — papierowa:
Tylko słowa! tylko słowa!
Niech was Bóg, poeci, chowa!
Wiem, przytoczysz mi tę racyę:
Poezya wywyższa nacye,
Ale to są czcze oracye.
Wielka rzecz — wiązana mowa!
Mnie, gdy zwiąże białogłowa,
To mi pieśń gra Orfejowa.
Dziew cielesną komplikacyę,
Inkarnacyę, ruchów gracyę,
Biorą w żywą adoracyę.
To mi poezyi osnowa!
To mi siła tworzeniowa!
Płodna, ścisła, przedmiotowa!
Wszelkie stylu inowacye,
I ducha manifestacye
Dam za łona palpitacyę.
