Myśli — Uczucia
| <<< Dane tekstu >>> | |
| Autor | |
| Tytuł | Myśli — Uczucia |
| Pochodzenie | Prawidła życia |
| Wydawca | J. Mortkowicz |
| Data wyd. | 1930 |
| Druk | Drukarnia Naukowa T-wa Wydawniczego |
| Miejsce wyd. | Warszawa |
| Źródło | Skany na Commons |
| Inne | Pobierz jako: EPUB  • PDF  • MOBI  Cały zbiór |
| Indeks stron | |
Bardzo dziwny jest świat. Dziwne są drzewa, które dziwnie jakoś żyją. Dziwne są maleńkie robaczki, które żyją tak krótko. Dziwne ryby, które właśnie w wodzie żyją, w której człowiek dusi się i umiera. Dziwne, co skacze i fruwa: konik polny i ptak i motyl. I zwierzęta: kot, pies, lew, słoń. — I dziwny bardzo jest człowiek.
W każdym człowieku jest jakby cały świat.
Jeśli patrzę na drzewo, są jakby dwa: jedno naprawdę drzewo, a drugie drzewo w moich oczach, w mojej głowie, w mojej myśli. Odeszłem już i zapomniałem, ale potem znów je widzę i poznaję, przypomniałem sobie. Więc to drzewo było gdzieś w moich myślach, jakby schowane.
Wszystko jest jakby dwa razy: raz samo dla siebie, a drugi raz jest w moich oczach, w mojej głowie, w moich myślach.
I zawsze coś mi się podoba, coś nie podoba.
Albo stoję nad rzeką, wiem, że rzeka. Ale w tej rzece coraz inna woda płynie; niema nawet chwili, żeby woda była ta sama, ciągle zmieniają się krople, ciągle wszystkie krople tej samej rzeki.
Tak samo: idę ulicą, mijam domy i ludzi. Każdy dom inny i każdy człowiek inny, i wszystko tylko przez jedną chwilę. Z chwil składają się godziny, z godzin dnie i noce, z dni tygodnie. — Zima, lato, znów długie wieczory, potem znów pączki i liście zielone. Słońce, ciemności nocy, księżyc, gwiazdy, chmury, deszcz, śnieg biały.
Wszystko coraz inne, coraz inaczej.
I ja także. Niby ciągle ten sam, a przecież rosnę, coraz starszy. Patrzę na zegar: strzałka się posuwa, minuta przeszła.
Niby ciągle ten sam, a raz wesoły, raz smutny, i coraz coś innego widzę i o czem innem myślę. I nawet nie wiem, co będzie: czy będę się bawił, czy mnie kolega rozgniewa, i będę się bił.
Czasem myślę, że tak zrobię, a wyjdzie właśnie inaczej. Raz mi się tak wydaje, a raz tak. I naprawdę wygląda, że sam siebie nie znam.
Jeżeli się zapytać:
— Czy ty porządny jesteś chłopiec?
Odpowiada:
— Sam nie wiem... Zdaje się, że porządny.
Albo:
— Staram się.
Wydaje się dziwne, że człowiek nie wie, jaki jest naprawdę, że nawet siebie dobrze nie zna.
Mędrzec powiedział po grecku:
— Gnoti seauton.
To znaczy:
— Poznaj siebie.
Więc nawet dorosłym trudno siebie dobrze poznać, nawet mędrcom. Bo dzieciom zdaje się, że dorośli wszystko wiedzą i na każde pytanie mogą odpowiedzieć. A przecież nie wiemy, naprawdę nie wiemy.
Jeżeli rozmawiam z kolegą albo się bawię i wiem, jak się nazywa, już zaraz mówię:
— Znam go.
Ale czy to prawda? Często zdaje mi się, że jest taki, a potem widzę, że inny, że się pomyliłem.
Nawet sam inny jestem, kiedy mi wesoło, inny w smutku i w gniewie.
Kiedy jestem wesoły, wszyscy wydają mi się dobrzy i mili, chętnie ustępuję i łatwo przebaczam; nawet nie czuję, że mnie ktoś pchnął albo się uderzyłem. I zdaje mi się, że wszyscy powinni być weseli.
W gniewie wszystko wydaje się inne; sam się potem człowiek dziwi, że takie złe myśli przychodziły do głowy. — Nawet wygląda inaczej, gdy się rozzłości. Twarz mu się wykrzywi, oczy robią się inne, i blady albo czerwony.
Kiedy patrzę, jak się dwaj chłopcy biją, myślę:
— Co za wicher, co za burza rozpętała się w ich myślach i uczuciach?
A kiedy zdyszani rozchodzą się, przykładam ucho do serca: biedne serce tłucze się tak mocno i prędko, że aż sił nie ma, aż przystaje, a potem znowu i znowu, i nie może się uspokoić.
Jeden porywczy łatwo wpada w gniew; drugi rzadko się złości, jeden potrafi się choć trochę opanować i powstrzymać, drugi wpada w szał, jakby zaraz chciał zabić. Mówią:
— Niewolnik uczuć.
Słusznie. — Kto nie potrafi sam sobie rozkazać:
— Przestań!
Kto nie ma silnej woli, ten jest niewolnikiem: kto zechce, doprowadzi go do wściekłości. — Powiedział mędrzec, że łatwo innym rozkazywać, ale trzeba się nauczyć być panem swoich myśli i uczuć własnych.
Bywa, że złość odrazu przechodzi i zamienia się w żal. — Zauważyłem, że jak się na kogo bardzo gniewać i krzyczeć, on stoi zły i zbuntowany. Głowę zwiesi, brwi zmarszczy i nic. Więc przestaję się gniewać i mówię łagodnie:
— No patrz, i sam masz zmartwienie i wszystkich martwisz. Nie rób tego więcej.
Wtedy zaczyna płakać, ale się wstydzi, że płacze i żałuje.
Zdaje mi się, że dorośli nie powinni się gniewać na dzieci, bo to psuje, zamiast poprawiać.
Często dorosłym zdaje się, że dziecko robi na złość, uparte, nie chce czego zrobić, albo powiedzieć. A nie: ono się wstydzi.
Jeżeli się ktoś wstydzi, nie może mówić, język kołowacieje, każde poruszenie robi się strasznie ciężkie. W głowie tak pusto, jakby wszystkie myśli wyfrunęły. Mówisz nie to, co pragniesz powiedzieć i robisz nie tak, jak chcesz. Czasem starasz się śmiało, i jeszcze gorzej wychodzi. — Zaraz można poznać, że udaje: mówi niby głośno, odważnie — i swobodnie się niby porusza. — Albo wargi drżą, i skubie ubranie i nie może odpowiedzieć na pytanie. Zupełnie, jak sparaliżowany.
Bardzo dziwne jest uczucie strachu. Wszystko wydaje się groźne. Jakby na myśli ktoś zarzucił czarną płachtę i dusił. Odetchnąć aż trudno.
Rozumie się, są różne strachy. Inaczej się boi w dzień w szkole, inaczej w nocy, inaczej, jeżeli coś nagle przestraszy, inaczej jeżeli się zawsze kogoś bać. Raz wiadomo, czego się boisz, a czasem nie.
Dorośli myślą:
— Łobuz niczego się nie boi, niczego się nie wstydzi.
Wcale nie.
Lekarze mówią:
— Nerwowy się boi.
I to niezawsze.
Ale już najgorzej, gdy wyśmiewać.
Rozmawiałem wiele razy z takimi, którzy się w nocy boją: są bardzo nieszczęśliwi. A rodzice myślą, że to głupstwo.
Coś stuknie w nocy albo coś białego, albo sen, a często nawet niewiadomo, czy sen, czy się zdaje, czy prawda.
Wyśmiewać strach, albo umyślnie straszyć — to okrucieństwo.
Często myślałem, co znaczy być dobrym. Zdaje mi się, że dobry to taki, który ma wyobraźnię i rozumie, jak jest drugiemu, umie odczuć, co drugi czuje. Jeżeli ktoś męczy żabę albo muchę, zaraz inny powie:
— A gdyby tobie tak zrobili?
Naprzykład babcia: raz wydaje się zwyczajna sobie, a raz taka biedna, słaba staruszka, że chce się jej pomóc, okazać życzliwość, rozweselić.
Już dawno zauważyłem, że jeśli się na chłopca bardzo gniewam, zaraz potem otacza go gromadka, i zaczynają pocieszać i tłumaczyć.
Ze wstydem przyznaję, że mnie to nawet gniewało. Bo jakże? Jeżeli skrzyczałem, więc znaczy, że zasłużył. Jeżeli się zebrali koło niego, więc wygląda, że ja winien, a nie on.
Teraz zupełnie inaczej: tak właśnie dobrze, tak być powinno: każdy w nieszczęściu powinien znaleźć życzliwych. — Nie podoba mi się kara szkolna, żeby z kimś nie rozmawiać.
Powinno być współczucie dla dobrych i dla złych, dla ludzi i dla zwierząt, nawet dla złamanego drzewka i dla kamyka.
Znam chłopca (teraz jest już duży), który zbierał z drogi kamyki i zanosił do lasu: tam ich nikt deptać nie będzie.
Są uczucia mocne i ostre, są uczucia łagodne i rzewne, są jakby krzykliwe, są ciche.
Czem jest miłość? Czy kocha się zawsze tylko za coś, czy zawsze się kocha tych i tyle, ile się powinno? Czy jednakowo, czy raz więcej, raz mniej? Czem jest wdzięczność i szacunek? Jaka jest różnica między: bardzo lubieć i kochać? Jak wiedzieć, kogo się więcej kocha?
Zauważyłem, że młodzi nie lubią mówić o swoich uczuciach. Może tylko trudno im mówić. Nawet małe dzieci nie lubią.
A dorośli często zadają pytania:
— Czy lubisz? Kogo więcej kochasz?
Raz pytałem się chłopca, po czem poznał, że jedną dziewczynkę lubi więcej, niż inne. Odpowiedział:
— Bo dawniej rozmawiałem z nią, jak ze wszystkiemi, a nagle zacząłem się jej wstydzić.
Czasem nie wie się nawet, czy się kogoś lubi, a dopiero gdy niema, czuje się niepokój i samotność, pustkę i sieroctwo. I myśli się, żeby znów wrócił. To się nazywa tęsknota.
Tęsknić można za rodzicami, za kolegą, za domem. A największa jest w człowieku tęsknota za ojczyzną.
Tyle jest różnych uczuć, że trudno wyliczyć wszystkie. Można spróbować wypisać je ze słownika w dzienniczku. — Bo tu mogę wspomnieć krótko o niektórych tylko ważniejszych uczuciach (o których mówili mi z własnego serca, a nie, że ich tak nauczono). — I mówię o uczuciach codziennych, zwyczajnych.
Wspomnę jeszcze o trzech uczuciach: zawodu, urazy i obrazy.
— Spotkał mnie zawód. Myślałem, że będzie dobrze i omyliłem się. Inaczej jest, niż chciałem.
Mówią ludzie:
— Bolesny zawód, gorzki zawód.
No tak: czasem odczuwa się jakby ból, a czasem tylko nieprzyjemny, gorzki, cierpki smak.
Często z uczuciem zawodu łączy się inne: urazy. Ma się żal, że nas wprowadzili w błąd, że zawiedli nasze zaufanie. Jeżeli kolega zdradzi tajemnicę, jeżeli okłamie, oszuka, przykro wtedy bardzo, i czuje się żal.
Wspomnę wreszcie o uczuciu obrazy. Jeśli mnie chcą poniżyć, wyśmieją, albo obrażą kogoś, kogo kocham i szanuję, — to smuci, boli i gniewa.
— Uderzenie mniej boli, niż słowa, — powiedział chłopiec.
— Niż mają wyśmiewać, wolę, żeby zbili, — powiedział inny.
Najczęściej dzieci udają, że sobie nic nie robią, gdy dorośli chcą je poniżyć i obrazić. Chyba, że już wstyd stracili. Bo uczucia słabną, jeżeli się z niemi nie umieć obchodzić. Mówi się, że — tępieją.
Różni są ludzie. Jeden często wesół, a rzadko smutny, drugi akurat przeciwnie. Jeden prawie wszystkich lubi, do nikogo nie czuje niechęci; drugi jakby się gniewał na wszystkich, trudno mu dogodzić. Są tacy, co się prędko przyzwyczają do nowego człowieka, a inni nieufni długo się przyglądają, zanim powiedzą:
— Lubię.
Jeden długo pamięta, drugi prędko zapomina.
Różni są ludzie.
Dawniej myślałem, jak wszyscy: że młodzi łatwo gniewają się i przepraszają łatwo. Pobili się przed godziną i znów razem się bawią. Dopiero się bawili, już się pogniewali. — Owszem, powie ktoś w złości:
— Nigdy nie będę z nim rozmawiał. — Już nigdy nie będę się z nim bawił.
Albo przeciwnie:
— Zawsze będzie moim przyjacielem.
Ale tak się mówi w wyjątkowej chwili, — i u dorosłych nieinaczej się dzieje. Czasem długo narasta niechęć, czasem przyjaźń trwa lata całe.
